3 años en Subcultura y un cambio en la publicación.

Hoy hace tres años ya que doy vueltas por Subcultura. Fui siguiendo EATATAU!!! y acabé por pasar de un anónimo y silencioso lector a un registrado y silencioso lector. Unos cuantos días después decidí comenzar a publicar mis relatos también por aquí, al ver que en la portada se mostraban las últimas actualizaciones no sólo de cómics y comentarios, sino también de los weblogs.
Desde entonces he conocido virtualmente a parte de la comunidad e incluso personalmente. También mi número de lectores ha aumentado muchísimo y yo mismo comento antes que mis primeros y tímidios días rondado por Subcultura. Así que en general, he de decir que mi paso por la comunidad, está siendo excelente. Es una página en la que no concibo meterme pocas veces al día.
No voy a comentar todos los proyectos que llevo abiertos y que por unas o por otras no he completado/continuado. Lo que si que voy a hacer es un pequeño anuncio, que ha de afectar y mucho a varios de esos proyectos.
Hace más de un mes que nada publico. Ni relato, ni artículo de opinión ni queja ni pataleta ni nada. Se me han acumulado ciertas cosas y muchas ganas de escribir nada del blog no tenía, así que símplemente, no las he escrito (de hecho, hasta de comentar estoy desaparecido).
A partir de ahora, excepto los relatos cortos y los artículitos, que evidentemente es cosa de un rato de escritura, el resto de series las escribiré en capítulos. No me pegaré para continuar una determinada y poder subir una entrega recién terminada, no. Completaré un capítulo entero y lo iré publicando poco a poco, para darme tiempo a escribir otras cosas. Entre medias, esperaos cualquier relato corto o similar que se me ocurra.

En fin, muchas gracias a Subcultura por estos tres añazos. Tanto cómic ha conseguido hacerme olvidar algunas cosas, lo cual, es de agradecer.

¡Guerra en el Pacífico!

Boston, 9 de Diciembre de 1941.


Querido Eric;
tu madre te envía recuerdos y te pide, por favor, que no te dejes abatir. Por mi parte, te he enseñado a volar y sé que no lo harás. Eres un auténtico hijo de tu padre y sé que eres mejor que yo. No morirás en combate, lo sé. Y creo que el de arriba, me lo debe. Ya sabes, eso que algún día te contaré, pero que de momento no me atrevo.
He decidido mandarte la carta haciendo uso de un par de favores. Un aeroplano rápido tenía que cruzar el Atlántico haciendo escalas, cómo aquél viaje que realicé a principios de los años veinte, cuando no eras más que un zagal y... Da igual. Espero que te haya llegado en pocos días, porque quiero explicarte en mayor profundidad lo del telegrama. Sé que cursaste baja del Escuadrón Águila para volver a casa y alistarte en nuestra Fuerza Aérea. Sé por tanto, que planeabas combatir en la guerra que Franki ha declarado a los amarillos y que te disponías ya para el viaje por mar. Sé también, que el Atlántico está infestado de corsarios alemanes y que los nuestros, ahora que no somos neutrales, lo tienen más complicado para hacer tierra sin percances. Sé que no dejarás que te derriben, pero no puedo estar seguro de que no te hundan, así que he hecho valer amistades y te quedarás en Inglaterra. Continúa combatiendo al kraus, igual que yo lo hiciera durante la del 14 (aunque ya sabes que me dediqué a la infantería, sobre todo).
Por otra parte, no he podido evitar sentirme mal. A los pobres chavales de allá les han dado duro. ¿Recuerdas a tu niñera, la que está casada con el heladero de la primera? Su hermano, aquél chaval encantador está en paradero desconocido desde el ataque y no saben dónde pueda estar. Siguen rescatando cadáveres del agua. Y en el continente... hay quien dice que han bombardeado Los Ángeles y que ahora mismo se encuentran desembarcando en la costa Oeste, pero nadie sabe realmente nada. El telégrafo está siendo usado en exclusiva por el ejército y no podemos enterarnos de nada.
Como decía, me siento mal. Combatí en la guerra del 14 como voluntario, primero en regimientos franceses, hasta que pudimos enrolarnos con los tommies. He recorrido medio mundo, defendiendo a gente de otros lugares, fuera a pie con mi Enfield o a los mandos de mi propio aeroplano. La última, como bien sabes, durante la guerra en España. Amaba mucho el lugar y sentí la necesidad de ir. Creo que cometí un grave error, a pesar del dinero, la verdad. Pero a lo que iba; no voy a estar de brazos cruzados mientras atacan mi país. No lo hice con el de otros y no lo haré con el mío. Serví de entrenador e instructor de la aviación de marina, así que mis referencias de algo valdrán. Imagina lo que ha dicho tu madre cuando el reclutador Smithers ha venido a casa (¡un tipo estupendo, ya lo creo!) y me ha entrevistado. Lo ha hecho por deferencia a un veterano y también; como me ha confesado, porque prefieren que no se vea a los más mayores en las filas de reclutamiento, pues sería algo negativo para la moral. Y no me sorprende. Daría la sensación de que no hay suficientes.
Así que nada, hijo mío. No hagas tonterías y no intentes venir. Bastante tienes con tus alemanes (por cierto, he hablado con un antiguo amigo y me ha dicho que van a organizar una Fuerza Aérea expedicionaria en Inglaterra. Si quieres luchar por la patria, podrías probar allí, seguro que te reciben con los brazos abiertos.

Mucha suerte hijo. Te volveré a ver (no antes de que termine la guerra, espero, ambos tendremos mucho trabajo). Dales duro.

William Red.







Una carta que envía Bill Red para su hijo Eric, que está encuadrado en el Escuadrón Águila de voluntarios estadounidenses en Inglaterra. Quería ser como su papi y en cuanto estalló, se lanzó al otro lado del charco, desde Boston, donde nació.
Se trata de el mismo personaje cuyas aventuras comienzan aquí y del que podréis ver un retazo de futuro aquí.

Es un personaje que me gusta mucho y del que lamento no continuar con sus historias. Fue el primero en sobrevivir a una campaña de la Llamada de Cthulhú y le tengo mucho cariño. Según me anime a continuar, descubriréis que es un paleto absoluto, irlandés nacido en Estados Unidos, criado en Nueva York en uno de los barrios más pobres y crecido más adelante en Boston. Se alistó muy joven, falsificando su edad para poder combatir en Europa y enviar crónicas al editor de su periódico (una irresponsabilidad por parte del editor, pero creyó que se quitaría de encima a aquél crío contestatario). Volvió de la guerra mayor de edad, de mentalidad muy distinta y horriblemente herido (tiene media cara quemada desde la mitad final de la guerra). A pesar de ello, al volver se convirtió en una pequeña estrella en la ciudad, pues no sólo volvió, sino que pudo publicar todas sus crónicas con el apoyo del periódico donde trabajaba de chico correo antes de irse y al que volvió convertido en un periodista concienzudo, de escritura muy franca y abierta. Se pudo casar en parte por su gran don de gentes y la mediación de una amiga común y tuvo un hijo (Eric).
La campaña de terror comienza en una de las últimas acciones de guerra de la división en la que está encuadrado y luego avanza hasta unos dos años después de tener su hijo. En ese momento, una fuerza desconocida secuestra secuestra a su hijo y a a los de parte de su antiguo batallón. Eso lo lleva a una misión de rescate que lo lleva a la costa Oeste de Estados Unidos, a España y a Oriente Próximo. Pero esta, es otra historia y la publicaré en su formato original; el diario de los personajes.

Creando un Fanfic para: ReinaCnl.

Buenos días. Hace ya algunos meses, organicé un sorteo entre los seguidores que este humilde blog atesora y salió ganadora ReinaCnl. Así que me puse manos a la obra para hacer un fanfic de Anne Marie & Jezzabel Avery digno. Voy a comentaros los pequeños "problemas" que me estoy encontrando.

Anne Marie & Jezzabel Avery es un webcómic que mezcla el erotismo con las aventuras típicas del Mar Caribe.
La aventura, es género habitual entre mis teclas y de hecho, no concibo casi ningún relato o novela sin al menos, un ligero toque aventurero.
El erotismo, en cambio, apenas lo he tocado. Así que lo primero que he hecho, ha sido navegar buscando referencias, otros relatos eróticos y releerme el cómic varias veces. Mi objetivo es evitar caer en el zaca-zaca-zaca porque sí. La razón puede estar mejor o peor planteada, pero no puedo hacer como otros autores que símplemente juntan personajes y ¡ale!; ¡al tema! En este aspecto, salvo honrosas excepciones, debo decir que no he localizado relatos eróticos que me ayuden demasiado, excepto algunas colecciones de cómic erótico. Al menos, algo tengo para hacer una estructura creíble, entre dichas colecciones y el cómic original. Me sigue costando, pues como he dicho, apenas he escrito ningún relato erótico (y generalmente, ha sido siempre una escena muy ligera dentro de otra historia), pero algo voy haciendo.
La verdad es que está siendo complicado escribirlo, pero es muy gratificante ver que soy capaz de desenvolverme en otros géneros con apenas un poco de práctica (y mezclarlos, que es lo que siempre busco).
Por otra parte, el lado aventurero soy capaz de darlo, pero hay algo que me pierde. Y son los barcos. Me encantan, me apasionan y me parecen la cosa inanimada más achuchable que ha parido la mente humana. Tienen personalidad, sentimientos y nombres propios. Tienen hasta sexo definido y todo. Y eso quiere decir, que trato de documentarme adecuadamente. El problema, es que internet no provee de todo, cómo tendemos a pensar (o yo no sé buscar como toca, que también es posible). No es ya sólo el uso del velamen en cada situación concreta, sino que cuesta encontrar los nombres de cada parte del enorme diccionario naval. Así que toca lo que se lleva haciendo desde hace tiempo; buscar en las bibliotecas públicas. Es increíble la cantidad de información que es más accesible desde una biblioteca que desde el ordenador. No estoy poniéndome nostálgico con todo eso de buscar entre estanterías polvorientas y demás, sino que allí encontrarás con seguridad lo que buscas (y si no, preguntas), probablemente mejor explicado y probablemente, estará contrastado. No es una crítica al contenido en línea, pero en ocasiones no es del todo exacto o directamente vago.
O no es lo que buscaba.
Así, lo que tengo son algunas visitas a esos edificios grandes llenos de libros y gafapastas convencidos, algunas ilustraciones y pinturas que sí he extraído de internet, después de asegurarme de su verosimilitud, lo que se traduce en una enorme cantidad de notas y detalles memorizados, que me recuerdan peligrosamente al librito que siempre tengo a mano; el “Patrones de embarcaciones deportivas; vela y motor de 2ª clase” de Jose Simón de Quintana. Sí, no es un manual práctico de la armada del siglo dieciocho, pero por algo se empieza. Y es práctico para darle algo de verosimilitud a ciertos relatos que no necesito que tengan tanto detalle.
Pero este fanfic, va de barcos. Es, junto con el erotismo y la aventura, su tema principal. El Hades hasta tiene su propio apartado en la ficha de personajes del cómic. ¡Sí! ¡Miradlo! ¡Lo tiene! ¿No es fantástico? Es cómo la Surprise, el Enterprise (bueno, aquí podría haber más una asociación al nombre que a la nave en sí), o el Halcón Milenario. No entendemos a su capitán sin su nave, lo mismo que no entendemos a la nave sin su capitán. Y eso nos lleva a otra cosa; los personajes.
Siempre que comienzo a escribir un fanfic, me pregunto cómo lo haré. ¿Me aprovecharé de los personajes existentes y los haré corretear manejando yo sus hilos? ¿O más bien los dejaré tranquilos, sirviendo de telón de fondo para que mis personajes desarrollen todo su potencial? Bien, si esto fuera el fanfic de Star Wars, pasaría muy mucho de los personajes ya conocidos y me centraría en los propios, creando (modestia en absoluto aparte) un maravilloso y renovado Universo Expandido. Peeero aquí la gracia está en que los personajes originales aparezcan. El fanfic es un regalo, un obsequio que entregaré a ReinaCnl y como tal, me gustaría que viera a sus personajes reflejados por mi tecla e ingenio. Jezzabel Avery, Anne Marie y el Hades han de aparecer, así cómo muchos de sus secundarios. Pero, para poder hacer y deshacer un poco a mi antojo, añado situaciones y personajes nuevos. Así puedo matar, degollar, violar, hundir, acribillar o volar lo que se me antoje, sin que en principio, los personajes originales queden profundamente marcados. Esto no quiere decir que no puedan quedar marcados, sino que puede ser otra aventura más, que recordarán, o no, pues muchas así han tenido. Recordemos, son piratas del Caribe (no confundir con esa cosa llamada película). No son monjitas (bueno, una lo fue). Son gente dura, hecha a la violencia, a la desgracia y a la mar No se arrugarán porque yo les meta trabas, o los haga combatir.
Así, aparte de los personajes originales, he decidido incluir tres especialmente necesarios para que la trama avance:

El feo: Se trata de un pirata, al mando de una gran y ostentosa corbeta, de nada menos que 22 cañones de los cuales 18 son de 16 libras. Los otros cuatro cañones, además, son largas piezas de 12 libras, en bronce bruñido con esmero, que emplea en las persecuciones. No tengo nada claro su nombre, pero sé que es francés, malencarado, arrogante, petulante, deshonroso y muy codicioso. La corbeta tiene de nombre provisional “Limier” y ando pensando en cambiarlo por otro más adecuado.

El malo: Un malvado pirata inglés. No dispone de un buque, sino una pequeña flota; un navío de guerra, de 70 cañones de 32 libras en su primera batería, dos fragatas de 32 piezas, con artillería de 24 libras en primera batería y una corbeta de 16 cañones de 12 libras, destinada a dar por saco y retrasar todo lo posible. Lo imagino noble, orgulloso, arrogante, educado, cruel y sádico. Es un tipo con mucho (mucho) dinero, tanto, que se ha buscado un divertimento adecuado a su sed de violencia. Pero ha llegado a tanto, que la propia Inglaterra le ha retirado la patente, declarandolo proscrito y en búsqueda y captura. Comenzó con un barco, el navío de guerra de 70 cañones y el resto los ha ido capturando y reformándolos para su uso como corsarios, aunque ahora se dedique a la abierta piratería (antes se dedicaba al corso y a la piratería encubierta, hasta que lo denunciaron).

El no-tan-malo: Un corsario español. Se parece mucho al inglés, incluyendo la crueldad. No es tan sádico y bastante más honorable que aquél. Curtido por el sol y la sal, de pelo oscuro, que empieza a encanecer y ademán seco. De hecho, creé un personaje hace tiempo que se ajusta y mucho a la personalidad de este tipo. Aquí podéis leer la entrada correspondiente. El navío que usa ahora lo cambié un tiempo después, por uno muy adecuado; un gran navío de guerra, de 66 cañones, con 42 libras en la primera batería, que es bastante. Su llegada provocará algunas reacciones en absoluto inesperadas, que acabarán en sendos combates artillados, abordajes sin cuartel y bastante muerte. Junto con los otros, darán un telón de batallas y violencia para que el Hades y su tripulación naveguen por él, no sólo sobreviviendo al lance, sino sacando provecho.

Además, hay una serie de secundarios que no aparecen en el cómic, de los que cabe destacar (de momento):
El Contramaestre. Tipo duro donde los haya. Actúa también de carpintero. Aún sin nombre.
Smithers: Capitán del astillero de Bermuda. Taimado y estafador profesional.
Las putas de Bermuda. Además de dedicarse al placer profesional, suelen traer noticias y en ocasiones actuarán de mensajeras sin pretenderlo (o pretendiendolo).

Y así, un pequeño resumen del avance, lento pero determinado de este fanfic. Aunque estoy lentorro, me gusta pensar que poco a poco, estoy formando una historia que durará más allá de las páginas que en un principio pensé y que creo que merecerá la pena contar.

Una prueba para personaje cargante...

Las explicaciones, abajo del todo.

-Hola, dí tu nombre y preséntate -dijo la figura tras la mesa. La luz que tenía detrás impedía al pequeño personaje que se acercaba ver sus facciones-. Por favor.
-Sí hola soy Púlsar -dijo con una voz rápida aquél personaje del tamaño de una papelera de calle-, y he venido para la audición de personaje cargante porque creo que me va al pelo, como pelos que tengo por el cuerpo y que preferiría no tener que depilarme para el papel pues los encuentro graciosos de peinar y suaves de tocar, aunque por una suma adecuada de dinero sería capaz de cualquier cosa que me digáis que el trabajo es el trabajo y he de currar o me echarán de casa y al ritmo que va la cosa me veo viviendo debajo de cualquier puente antes de final de mes y no tento ningún gusto por los puentes de mi ciudad que por si no lo saben no son una hermosa obra de ingenieria sino más bien son horripilantes obras al mal gusto que impera actualmente en el arte moderno y que sin duda se trata más de una manía de currar poco y cobrar mucho que de intentar realmente realizar obras de gran calado e interés cultural universal, pero bien mirado si le pongo unas cortinas y algunos muebles bien podría llegar a ser un lugar de lo más acogedor y hogareño.

La figura no respondía. Incluso con la luz dandole en los ojos y sin poder ver nada más que una silueta oscura, no supo porqué, pero tenía cara de haber cagado alambre. La escuchó sollozar: "¿Por qué yo? ¿Por qué? ¿No podría, no sé, haber pensado en un personaje... mudo? ¿Tenía que hacerlo cargante?

-No querría presionar -añadió de pronto el pequeño personajillo-, pero me gustaría saber si tengo el papel que mañana tengo un par de audicines más y si me da el papel me las paso por el forro de ya sabe usted donde porque no las voy a necesitar y no me vendría mal de verdad esta creo que estoy hecho para el trabajo sire.

La mejor forma de explicar esto, es deciros que estoy enfrascado con un personaje en una batalla dialéctica de tal nivel que si no soltaba una chorrada similar por aquí, me acabaría pegando un tiro. Lo de que no hayan más que un par de comas en todo el diálogo del pequeñajo tiene mucho sentido. Probad a leerlo de tirón y sabréis cómo suena.

¡Revolución!, para el Atamán Platov.

Las explicaciones están al final del post, después de la lectura.


La plaza del Palacio Helado hervía de excitación. De violenta excitación. Una docena de guardias del Oso, con sus grandes barbas y bigotazos y sus ushanka de pelo de oso, se apelotonaban alrededor de aquella figura delgada y pequeña que blandía el sable de su padre e increpaba brutalmente al gentío que los rodeaba. Más de un centenar de personas rodeaban a los 13 que se defendían contra la puerta, encima de los cadáveres de enemigos y compañeros, muertos en los minutos previos. La Guardia del Oso había tenido que improvisar una defensa alrededor de Ekaterina, pues no sólo el palacio, sino la capital entera se había rebelado y después de horas de limpieza dentro del mismo, los revolucionarios del Igualitarismo habían conseguido penetrar las puertas del patio. La Emperatriz, en lugar de huir, había empuñado su sable y llevaba toda la mañana al frente de aquella lucha desesperada contra un enemigo que los superaban y mucho, en número. La habían herido de un mosquetazo y se mantenía erguida pese a ello, con un trozo de manga de la casaca de uno de sus guardias, que se la había arrancado nada más verla herida. A su alrededor luchaban con denuedo, aunque ya daban muestras de fatiga y sus enemigos más cercanos tenían una evidente faz de terror. Algunos ya no se acercaban y los fusiles comenzaron a aparecer entre las primeras líneas.
–¡Perros! –gritó de pronto feroz, Ekaterina–. ¡De esta no os librareis tan fácilmente! ¡Vuestras cabezas adornarán mi palacio durante generaciones!
Se prepararon para disparar, sin acercarse demasiado a la masa humana erizada de sables y medias picas, que ya había agotado municiones y se preparaba para recibir la descarga.
–¡Mi guardia! –siguió la emperatriz, con la certeza de que aquellos eran sus últimos momentos y no iba a dejar de presentar batalla–. ¡Cubríos con los muertos! ¡Usadlos de parapeto!
La Guardia se giró. Parte de su consigna extraoficial es que no se cubrían, ni retrocedían. Pero allá estaba ella, menuda y herida, el sable de su padre muerto en la mano, gritando órdenes e insultos por igual, sin descomponerse. Alguno recordó la muerte del progenitor y alguno sintió ternura hacia la cruel Ekaterina, así que con ánimos renovados, se agacharon, se echaron los muertos por encima y recibieron las primeras descargas con resignación. A los sublevados les debían faltar municiones también, pues entre una y otra pasaban varios minutos, mientras buscaban pólvora para recargar los fusiles.
–¡Traed más balas! –gritó uno de los rebeldes, hacia su retaguardia–. ¡Más cartuchos, más pólvora!
Ekaterina no se pudo contener. Una cosa era el enorme enfado del hecho de que se hubieran levantado contra ella. Pero así, de esa manera, con tan poca previsión, le nublaba el juicio.
–¿¡¡Más balas!!? –gritó y se la pudo escuchar en toda la capital–. ¿¡¡Acaso creéis que esto es la caza del cerdo negro de Zaranamov!!? ¡¡Estáis asaltando el Palacio Helado esperando que lo entregaría!! ¿¡¡Por quién demonios me tomáis!!?

Se quedaron paralizados por el estupor. Aquello no estaba saliendo cómo habían planeado. La mayoría pensaba que la fuerza de la unidad y la fraternidad derrotaría a los imperialistas. No se habían esperado que la Guardia del Oso fuera una piedra tan dura. Y la propia emperatriz no se quedaba atrás. Pensaban que acabaría de forma similar a la rebelión que acabó con su padre, pero que ahora no habría una cabeza visible de gobierno. Creían muchas cosas.
El silencio se había hecho en la plaza. Nadie se atrevía a toser y sólo se escuchaba la respiración furiosa y agitada de Ekaterina, que fue creciendo en magnitud, hasta que todos creyeron que se transformaría de un momento en otro en el dragón que temían que fuera y los devoraría.
–¡Vamos hermanos, terminemos con ella –dijo desde atrás, tratando de dar algo de valor–, antes de que se organicen de nuevo!
Se envalentonaron de nuevo, sólo eran doce hombres y una muchacha. Eran veinte veces ellos, no había nada que temer. Y con esa premisa, se lanzaron de nuevo.
–¡Cerrad fila, mi Guardia! –gritó de nuevo, al ver que se les echaban encima otra vez–. ¡No olvidaré esto! ¡Ekaterina no olvida!
Los veteranos guardias se apretaron de nuevo y combatieron recio. El rumor de la respiración de la emperatriz seguía creciendo. Hasta el punto de que se dieron cuenta de que no era respiración, sino un motor. Algo motorizado se acercaba por la avenida, de la que comenzaban a llegar relinchos y voces airadas. Un cañón de asalto avanzaba por el centro de la vía, flanqueado por dos carros de combate, a cuyos costados se abría una enorme cantidad de kozaks, que ya llevaban sus sables desenvainados que centelleaban al sol del atardecer. Se abrían paso entre la muchedumbre que rodeaba y llenaba la plaza del palacio, sin frenar ante nadie, dispersando a la población.
–¡Preparados para abrir fuego! –gritó el comandante dentro de la bestia de acero, mientras el artillero afinaba puntería, con el cañón cargado con carga doble de metralla–. ¡A mi orden! ¡Fuego!
El corazón del monstruo vibró brutalmente por la descarga. El enorme cañón retrocedió un metro y frenó con terrible estrépito, hasta el punto de que el vehículo ralentizó su marcha.
Medio centenar de personas cayeron al suelo, muertas o heridas por las pelotas de plomo en el aire. Ekaterina sintió que la deflagración la golpeaba y un calor de satisfacción le recorrió el torso. Cuando los tanques abrieron fuego a su vez y los kozaks alzaron sus sables y picaron espuelas, los rebeldes flaquearon visiblemente. La emperatriz vio la duda en sus ojos y supo que era el momento.
–¡Vamos mi Guardia! ¡A por ellos! –se levantó ella, alzando el sable ensangrentado, conteniendo la mueca de dolor–. ¡Hay que apretar! ¡Seguidme!
Los del Oso se levantaron. Muchos de ellos le triplicaban la edad. Y ninguno se iba a quedar atrás. Se prepararon, mientras Ekaterina ayudaba al más anciano de todos a levantarse, pues era de los más heridos y había cubierto a la emperatriz durante toda la batalla. Ella lo agarró del costado y lo mantuvo en pie.
–¡A ellos! ¡A ellos! –repitió, tomando aire–. ¡¡A ellos!!
Se lanzó hacia adelante, con el anciano a su izquierda parando y dando tajos y se vió a ella misma, en medio de la multitud, cortando cómo si fuera lo único que pudiera hacer.
Los rebeldes entraron en pánico tras semejante muestra de ferocidad. Los guardias mataban a cualquiera que se acercara y no dejaban de moverse hacia adelante, cubriendo a sus compañeros, con Ekaterina en el centro, cargando con la ayuda de otro más al más veterano de ellos. Las cabezas se abrían cómo melones, horrendas brechas se aparecían en torsos y los miembros quedaban inútiles. La masa se movió hacia la puerta, por la que entraba el enorme cañón de asalto, que no frenó, sino que aplastó a los que cogió por medio, convirtiéndolos en pulpa sanguinolenta. Casi inmediatamente el gentío se echó al suelo, soltando armas y bagajes, pues tras el animal de acero cargaban los kozaks, sables en alto.
–¡No! –gritó Ekaterina, voceando ronca, pero enérgica–. ¡Los quiero vivos!

El mundo se enteró un día después de lo ocurrido en el Horda Polar. Una revolución a gran escala, violenta y de carácter igualitarista había intentado deponer a la actual emperatriz. Sin éxito. Imágenes de ahorcamientos se podían ver en todas las salas de filmes una semana más, así cómo escenas grabadas por la propia propaganda imperial, mostrando escenas de Ekaterina firmando papeles, herida pero con fuerza, así cómo colgando medallas en el pecho a 11 guardias del Oso y depositando una doceava en un ataúd adornado con la bandera nacional. El propio mensaje de Ekaterina, fue emitido por radio casi dos semanas después, cuando concluyeron las investigaciones de sus servicios de espionaje, que habían salido malparados tras la súbita revolución, pues a muchos los habían atrapado.

-No puedo decir que no me haya sorprendido el intento de levantamiento. No me lo esperaba y desde luego, no imaginé que su germen vendría del extranjero. Un grupo de espías, que ya han sido ajusticiados en su totalidad, instigaron, organizaron y armaron; muy pobremente, a los golpistas. Creyeron que no necesitaban de más, pues me eliminarían con facilidad, pero no pensaron que soy hija de mi padre y con su mismo sable, el mismo que usó la última vez que corrió a sofocar un levantamiento. ¡Soy Ekaterina Fyodora Zolnerowich, hija de Alexis Fyodor Zolnerowich! ¡No soy una cualquiera y a mí, no se me vence por la espada! Pero es evidente que el Imperio de su Majestad en vista de que no puede derrotar a Horda Polar en la honrada guerra, trata de hacerlo mediante actos subversivos, azuzando a mi propio pueblo en mi contra. Los detenidos han sido condenados a trabajos forzados, pues no creo que su ejecución sea lo que merecen, ya que al fin y al cabo fueron otros los conspiradores y ellos tan sólo las marionetas. Espero que mi magnanimidad convenza a mi gente de que trabajar por nuestro bien común es mucho mejor que conspirar con agentes enemigos, que no dudarán en dejar abandonados a sus aliados aquí, con tal de salvar el pellejo.-

El discurso caló muy hondo en Horda Polar. Todos sabían de la feroz resistencia en el palacio y de que la propia Ekaterina había peleado mano a mano con sus guardias. Nadie se atrevería a levantarse de nuevo contra ella, al menos no en tiempo de paz. Nadie, pues a pesar de su relativa indulgencia con los vivos, los muertos seguían observando al pueblo desde las estacas donde habían clavado las cabezas de los insurrectos fallecidos. Nadie olvidaría aquello y a la Emperatriz se le daba muy bien que nadie olvidara.




Y ya tocaba publicar algo, que el inicio de año está siendo poco prolífico. En este caso, el relato corto "Revolución", fanfic para el muy grande Platov, amo y señor de El Corrreo del Atamán que publica también en Subcultura (técnicamente, es "publica también en Blogspot). Él se pregunta qué es lo que tendrá Ekaterina para atraer a tanto fan, pero los fans bien lo sabemos.

¡Un saludo a todos!