La última batalla (I).

Comenzamos con este sarao.

En un panorama asolado por la guerra, dos hombres cargaban su equipo y una ametralladora, esquivando cascotes y pisando los vidrios rotos. Los dos pequeños satélites de aquél mundo habían impactado entre ellos, haciendo caer innumerables restos sobre la superficie, plagada de canales secos en los que se construían las ciudades, para evitar los terribles vientos que acechaban más arriba. Los Vong disfrutaban de la crueldad que prometían como un niño disfruta su caramelo y eso había hecho huir a la población. El ahora desierto planeta, se defendía como posición estratégica en el corredor central, inaugurado hacía algunos años y que permitía hipertransporte seguro casi hasta el Borde Exterior. No podía caer ante los invasores, porque supondría una ruta libre y casi directa al Núcleo Galáctico y una vez allí, Coruscant caería ante la horda.
– Vale Jose, este es un buen sitio.
Había hablado el que cargaba la ametralladora, cuya cara hacía suponer que estaba más allá de la cuarentena, como la de su compañero.
– Okidoki. – Dejó un par de cajones y los abrió, para poder apilar los cartuchos de tibanna de los que se alimentaba el arma. – Voy a colocar los explosivos. Los carapasa no deberían tardar demasiado en llegar.
– Bien. – Descargó también lo suyo y se puso a montarla. Alzó la cabeza. – Recuerda dejar los detonadores en orden.
El otro asintió y fue corriendo a pegar el explosivo plástico y las minas claymore en los lugares elegidos.
– Vale, todo colocado. ¿Tienes puros David?
– Si, vamos a fumarnos el último ya.

Otro proyecto! Semi-interactivo.

Durante algunos días, publicaré varias entregas de un relato corto. Se llama La última batalla y en ella, dos soldados compartirán los que puedan ser sus últimos momentos antes de morir. Está centrada en Star Wars, durante las guerras Vong y no dura demasiado.

El tema, es que quien quiera, mediante mensaje en el propio foro o blog, puede votar para decidir si viven o mueren. La última entrega vendrá cuándo termine la fecha límite, que será para el Sábado 20, a las 12 del mediodía (horario peninsular/GMT+1. De momento, tengo para varios días publicando, así que no hay problema en ese aspecto.

Este mensaje estará en Subcultura, en SWGEsp.com (foros) y en el blog de Blogspot de La Senda del Aventurero (en mi perfil hay enlaces).

Webcómic de Folgore.

Tal vez algunos de vosotros ya lo hayáis visto. Hace unos días, comencé con un Webcómic, adaptando las aventuras de Folgore. la verdad es que quiero que sea una especie de entrenamiento, para aprender la forma de hacer guiones claros. Espero que os mole la idea, porque la he sacado de Ensis y me parece cojonuda para hacer algo así.

En fin, terminando con el tema, si queréis, podéis echarle un vistazo aqui.

Un soleado día de verano.

Mika:Buenas a todos. Me presento. Soy Mika; el otro perpetrador, desde hoy de este blog. Espero que os guste lo que escribo, porque si no Dios matará un gatito. Esto es solo el inicio de la historia, la semana que viene espero tener algo más y más largo que colgar.
Un saludo a todos.


Vilem: Supongo que es un poco tarde para decir: ¡Sorpresa! En fin, mi hermano se suma al equipo para iniciar las andaduras con un personaje más de nuestra tierra. Espero sinceramente que os guste tanto como a mí. Prometo sorpresas para más adelante.

Era un soleado día de verano. Los animales hacían de las suyas en el bosque, mientras un poco más allá un granjero pasaba su tractor. Una escena idílica, unos niños jugaban tranquilos en el jardín trasero de una casa; persiguiéndose con los brazos extendidos, dando vueltas mientras a lo lejos crecía un rumor. Cada vez se acercaba más. Más y más alto hasta convertirse en un rugido atronador que se materializó en dos sombras que pasaron casi a la altura de la copa de los árboles estremeciendo la tranquilidad de la campiña inglesa y a los dos niños. Un Spitfire trataba de librarse de la peligrosa compañía de un bf 109 de morro amarillo; el inglés subía y bajaba, cambiaba de dirección inútilmente. El boche seguía allí como un tiburón, esperando el momento perfecto. El motor Merlín daba lo mejor de si mismo mientras las alas elípticas del avión inglés se movían arriba y abajo de forma histérica.

Mientras tanto otro Spitfire cortaba el viento a más de 400 km/h.

-No no, no, no, no. No puedo perder al novato, no puedo.- pensaba Jaime. -Se merece un susto pero no morir de esta manera-. El motor de su caza rugía mientras no dejaba de vigilar la temperatura con un ojo y el cielo con otro. No había en la cabeza del joven piloto español otra cosa que encontrar y salvar a su punto.

Moviendo la palanca hacía delante suavemente hizo pasar el caza bajo una nube, descendía muy rápido y eso se notó cuando alabeó hacia la izquierda para seguir buscando a su punto y al nazi que lo perseguía. Al Spitfire no le gustaba la baja cota.

Volvió a comprobar los instrumentos, todo seguía dentro de lo aceptable, pero si no encontraba pronto a Roger tendría que abandonar.

Y en el preciso instante en el que se disponía a desistir los vio. Eran una pareja, a las 10 por bajo, el primero se movía arriba y abajo, dando tumbos; mientras el segundo apenas corregía ligeramente su trayectoria con cada bandazo. El morro amarillo del perseguidor ponía muy fácil la identificación. Habría unos 1000 o 1500 metros hasta ellos.

De pronto, justo cuando Jaime se preparaba para picar, el 109 lanzó varios fogonazos; que tuvieron su replica en el caza ingles. Jaime incrustó la palanca de gases en el tope.

Cuando el Spitfire se elevó para esquivar una pequeña colina el bf 109 disparó con eficacia. Dos impactos se abrieron en el costado derecho del Spit. Uno casi a la altura de la cabina y otro peligrosamente cerca del motor, que empezó a humear y a renquear.Las ametralladoras rugieron de nuevo, haciendo que pequeños trozos del ala saltaran en todas direcciones. Estaba claro, que el gato estaba disfrutando mientras hacía sufrir al ratón. Y ese pobre ratón ascendía ligeramente, lentamente, con su piloto conmocionado e indefenso, haciendo lo posible por no caer. De forma casi perezosa, como aburrido, el boche se situó tranquilamente a las seis; no tenía prisa, estaban solos y nadie los molestaría. El piloto pasó el dedo por el disparador, paladeaba el derribo. Súbitamente el aire comenzó a estallar, llenándose de impactos y chispas por todas partes, un segundo Spitfire acudía a salvar a su compañero; el motor de este rugía encolerizado al ver a su hermano herido, el Messerschmit rompió dando un bandazo a la izquierda pero el caza inglés no cejó, siguió al alemán disparando ráfagas cortas, pero incesantes, que impactaban una y otra vez., el bf 109 aceleró para alejarse de su perseguidor, más en vano, una nueva ráfaga abrió un boquete en el motor db 601 haciendo que el aceite empezara a manar como la sangre de las arterias y una nueva ráfaga lo incendió. Siguió disparando el Spitfire hasta que el 109 derivó hacia la izquierda e impacto contra el suelo quedando reducido a un amasijo de hierros humeantes. Jaime se reclinó un instante en el asiento, aunque dando un respingo comenzó a buscar alemanes por todas partes, después reduciendo la velocidad para que el pobre motor Merlín respirase, viró a la derecha para buscar a Roger. El pobre se había llevado más de lo que se merecía cualquier novato, y ese hijoputa alemán le había dado bien. Rogaba porque estuviese vivo, porque su pobre avión se mantuviera en el aire.

Empezó a llamarle por la radio. –Turbant 7, aquí Turbant 6. Turbant 7 responde por el amor de Dios. Roger…- Entonces vio el caza por la parte derecha del parabrisas. Aceleró el Spitfire, y sus pulsaciones, no quería perder al chaval, se acercó lentamente al avión de su punto hasta que vio la cabina. El piloto giró la cabeza y le saludo, con un movimiento de mano indicó que no tenía radio y el pobre Jaime se relajó. Roger le hizo entender que estaba herido y corto de combustible. Jaime asintió, intento orientarse, estaban lejos de su zona normal de operaciones. Al encontrarse con esos 109 y entrar en combate Roger había terminado saliendo en desbandada, desbocado como un caballo loco y ahora no sabían por que zona podían estar.

Jaime desplegó un mapa buscando puntos de referencia, una iglesia, un castillo o algún río. Se elevó ligeramente y empezó a otear el horizonte en busca de lo que fuera.

La suerte estaba de su parte, a lo lejos, tras una ciudad divisó un aeródromo. Al contactar resultó ser Andover. Hogar de unos cuantos canucks. Avisó de que llegaban y que había un herido. Tendría cojones salvar al chico de eso y que nos mate la antiaérea.

- Andover. Aquí el teniente Jaime Ferrer del 37 Escuadrón-.

- Aquí Andover. ¿Podemos serle de utilidad? Jaime suspiró y se cagó mentalmente en la flema inglesa.

- Sería un placer que no nos disparasen mientras aterrizamos, mi punto esta herido y apenas se mantiene.-

- Recibido, la pista es suya. Corto-.

- Gracias Andover-.

Deslizó su caza hasta situarse junto a su compañero; Roger le miró con algo de esfuerzo mientras Jaime, con señas, le indicó que le siguiera para aterrizar. Dieron una vuelta alrededor del aeródromo, se alejaron ligeramente, viraron de nuevo y comenzaron el descenso.Al Spitfire de Roger le costaba trabajo mantenerse y aterrizó de muy malos modos, sin tren de aterrizaje, posando la panza de golpe después de que la cola hubiese tocado el suelo arrastrándose una buena centena de metros antes de detenerse. Por su parte Jaime se posó con muy pocos miramientos por su caza, tratando de aminorar tan rápido que casi consigue volcar.

Casi no había parado cuando abrió la cúpula y salio corriendo campo a traves hacia el avión de Roger. Había mucha sangre en la cabina, el chico estaba medio inconsciente, tenía heridas en el torso y en las piernas. En la derecha de hecho tenía un trozo de metralla. Toda la zona derecha de la cabina esta destrozada de los cañonazos.

Los sanitarios lo sacaron del Spitfire, y el bueno de Roger aún tuvo fuerzas para murmurar “lo lamento” antes de que se lo llevaran en la ambulancia.

-¿Qué ha sucedido muchacho?-. Al girarse, Jaime vio a un impecable oficial canadiense. Se aclaró la garganta, que acababa de descubrir que estaba seca como la mojama, se cuadró y saludó de esa forma rara que tienen los súbditos de Su Majestad.

-Teniente Ferrer señor, del 37…-

-Se quien es, teniente, le pregunto por lo que le ha pasado-.

- Boches, señor, nos los encontramos cuando nos dirigíamos a interceptar una formación de Stukas, eran muchos y a mi punto uno lo aisló y ha estado a punto de derribarlo.-

-¿Y qué ha sido del boche?-

- Derribado y en llamas, me ha pagado el susto.-

- Me alegro, déjeme que le invite a un trago. ¿Es su primer derribo?-

- El quinto señor.-

- Celebremos que es un as y que ha salvado a su compañero.-

-Será un placer.-

¡Lanza y falla! El tito Vilem dándose el leñazo padre.

Bueno. Bueno. Hace algo más de una semana, anuncié que al incicio de ésta misma, comenzaría una ronda de post diarios, sobre cualquier tema. Los primeros días, la cosa fue bien e hice incluso un par diarios. Después me relajé un poco y continué con lo mío.
Ayer no llegué a publicar nada relevante (tan sólo otra disculpa) y anuncié que hoy sin falta colocaría una actualización de Ira y un guión-prueba de folgore que estoy preparando. Sin embargo, hoy no habrá nada de eso. Si queréis una razón, sencillamente os diré que he llegado tardísimo a casa, así que comprenderéis que va a ser que no.
Eso si, no he estado de campo y playa.

Y que hoy no llegue, no quiere decir que no vaya a sacar nada mañana.

En todo caso, supongo que termina oficialmente esta "¡Semana del Gilipollas!" Haciendo cuentas, no ha habido una espectacular subida de visitas (al menos en blogger, en subcultura no tengo ni idea) aunque algo se ha hecho.

¡Un saludo!